Piove, e tra non molto andremo a caccia di brune lumache che si sporgono all’erba verde.
Piove, e se è pioggia che bevi, vorrei rinascere alta e ardesia, come le nuvole del tuo cielo.
Piove, e gli ombrelli gonfi si son chiusi tutti, lasciandoci l’umido mestiere di separare lacrime e acqua.
Piove, e le barche giù al porto hanno perso la vela, mentre stanno morendo di freddo e di noia.
Piove, e vorrei conoscere il nome del legno che ti ripara il sonno e il colore dei fiori che sceglierai domani, per il tavolo della colazione.
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